第12章 陶艺作坊的生存算术(第2页)

午后的阳光穿过作坊的高窗，在地上投下狭长的光斑。母亲正在给烧好的陶碗上釉，釉料是自制的青灰色，像老房子上的苔藓。她往釉浆里加着某种粉末，动作精确得如同药剂师：“氧化铝多加三克，颜色能深一度，市集上的人就爱这种深沉的。”郭静站在旁边看，发现母亲的手腕在滴釉时会不自觉地颤动，像在跳一支古老的舞蹈。

“妈，你年轻时候也想过做艺术陶吗？”郭静忽然问。母亲的手顿了一下，釉料滴在陶碗边缘，形成一个不规则的斑点。“想那些没用的干什么，”她很快恢复了常态，用布擦了擦手，“能装三碗饭的碗才是好碗，这是你外婆说的。”但郭静分明看见，母亲转身时，眼角的皱纹里藏着一丝不易察觉的怅然。

傍晚收工前，母亲开始计算这窑陶品的利润。她把碗碟整齐地码在长凳上，逐个用布擦拭，像是在检阅士兵。“粗陶碗每个成本八毛，售价一块二，净赚四毛。”她的声音在空旷的作坊里回荡，“一个月烧三窑，除去成本，能剩……”郭静突然打断她：“可外婆说过，陶土是有灵魂的。”

母亲猛地回头，眼神像窑火未熄的炉膛：“灵魂能当饭吃吗？你外婆要是不那么‘有灵魂’，你妈我也不至于从小就跟着搬陶坯！”她的声音在颤抖，袖口露出一截旧伤疤，那是年轻时搬窑砖被烫伤的痕迹。郭静看着那道疤痕，忽然想起外婆临终前说的话：“别学你妈，她把陶土算得太精，却忘了泥土也会疼。”

深夜，郭静偷偷溜进作坊。月光从天窗漏下来，照亮母亲的账本摊在工作台上。她翻开第一页，果然看见母亲年轻时的字迹——那是几行用铅笔写的诗，旁边画着歪歪扭扭的陶罐草图，其中一只碗口被画成了星星的形状。墨迹早已褪色，却依然能看出当年的小心翼翼。