第5章 独倚危楼(第3页)

除夕独自登飞来峰，风掀起我破旧衣袂。

山下万家灯火，没有一盏是为我而燃。

忽然想起父亲曾说“女子无才便是德”，可若我真的无才，又怎能将满心碎玉酿成词，让后世之人读时，会在某句“冷冷清清”里，替我流尽前世今生的泪？

暮色里，我轻声吟起新作的半阙，山风掠过松林，恍惚传来归来堂烛火轻响。

那个说“易安，这字该这样写”的少年郎，终究还是随着金石一起，埋进了岁月的坟茔。

而我袖中藏着的，是用四十年血泪刻的、永远写不完的《声声慢》——每一声“寻寻觅觅”，都是在人间碎玉堆里，找那个从未真正懂我的、薄情的，又让我不得不懂的，命运。

下山时摔了一跤，残砚从袖中滚落，磕在石阶上。

我摸着砚池里的“漱玉”二字，发现不知何时，那里多了道新刻的痕，像滴未干的泪。

忽然明白，这一辈子，我既是写词的人，也是词里的魂，被千万人读着，却再没人能读懂，这残砚里藏着的，是三生三世的、未冷的血。