六十：江畔的守望

七岁那年的鸭绿江畔，芦苇荡在风里翻涌成银白的浪。我攥着爷爷赵守域的衣角，看他用竹网捞起活蹦乱跳的江鱼，江水沾湿了我的布鞋，凉意顺着裤脚往上爬。竹篓里的鲤鱼甩动尾巴，溅起的水花在阳光下折射出细碎的彩虹，爷爷布满老茧的手轻轻按住躁动的鱼身，浑浊的眼睛里满是笑意。

"小远，去那边捡两片荷叶来。"爷爷往篓里又添了条鲤鱼，阳光在他军绿色的旧布衫上跳跃。那件布衫洗得发白，领口处还留着几道深浅不一的补丁，那是奶奶生前一针一线缝补的痕迹。我蹦蹦跳跳钻进芦苇丛，脚下的泥土松软潮湿，时不时有蚂蚱从草叶间惊起。我哼着不成调的儿歌，目光在层层叠叠的芦苇中搜寻着完整的荷叶，直到听见远处传来一声闷雷。

抬头望去，原本晴朗的天空不知何时已被乌云笼罩，江面上的风突然变得凛冽起来。我慌了神，攥着好不容易找到的荷叶转身就跑，可眼前的芦苇荡仿佛变成了迷宫，无论怎么跑都找不到来时的路。雷声越来越近，豆大的雨点砸在芦苇叶上，发出噼里啪啦的声响。我跌坐在泥水里，哭声混着雨声回荡在空旷的江畔。

暮色渐浓时，我蜷缩在芦苇丛里哭成泪人。浑身湿透的衣服紧贴在身上，寒意顺着脊梁骨往上窜。远处传来警笛声，一束手电筒的光刺破黑暗："小朋友！"穿着藏蓝警服的年轻警察半跪在我面前，警徽在月光下泛着冷光，"别怕，我叫周明远，带你找爷爷。"他的声音很温柔，带着一丝沙哑，像是喊了很久。