第7章 画画

背着画板的姑娘叫苏晴，是个美术生，为了寻找创作灵感才循着那张偶然得到的地图找到这里。她盯着眼前自称“肖扬”的年轻人，总觉得对方的笑容像画坏了的素描，线条僵硬得发怪。

“你也是来写生的？”苏晴举了举画板，帆布上还留着半截未完成的山景，“这村子看着阴森森的，倒挺有氛围感。”

“肖扬”的指尖在身侧蜷了蜷，后颈的符文突然发烫。他记得自己昨天还在井底挣扎，那些嵌在肉壁里的眼睛死死盯着他，直到一根触须刺穿他的喉咙——可现在，他站在这里，脸上有鼻子有眼，连声音都和生前一模一样。

“别往里走了。”他听见自己说，声音却不受控制地添了句，“里面有好东西，能让你画出最好的画。”

苏晴眼睛亮了亮。她最近正卡在创作瓶颈，老师总说她的画缺了点“魂”。“真的？”她往前迈了半步，帆布鞋踩在湿滑的泥地上，溅起几点黑褐色的泥星子。

“跟我来。”“肖扬”转身往村里走，余光瞥见苏晴画板夹层露出来的一角——是张剪报，报道的是三个月前无面村附近的失踪案，配图里的女大学生穿着白裙子，眼角有颗泪痣。

原来她早就知道这里不对劲。

两人穿过浓雾笼罩的村巷，苏晴的脚步越来越慢。她盯着路边土坯房的窗户，那些黑洞洞的窗口里，似乎有画笔划过画布的沙沙声。“你听，”她拽住“肖扬”的袖子，“里面有人在画画。”

“肖扬”的后颈一阵刺痛。他知道那是什么——是某个被困在这里的画家，临死前还在对着空画布描摹，直到无面人割走他的脸，把他的手指钉在画板上，让他永远重复挥笔的动作。

“别管了。”他想扯开苏晴的手，却看见她已经推开了一扇虚掩的门。

屋里弥漫着松节油的味道，一个穿西装的男人背对着门，正站在画架前作画。画布上是片混沌的灰黑色，上面用暗红的颜料涂抹出无数张扭曲的脸。

“先生，您也是来采风的吗？”苏晴走近几步，突然僵住了——男人握着画笔的手，皮肤是青灰色的，指关节处露出森白的骨头。